Meado

Más de una ex se cagará de risa cuando lea este post. Pensarán que no he madurado nada, o que sigo siendo el tonto que todavía creyó en las mariposas, o que ahora la vida se encargó de hacerme pagar caro y me repartió cartas terribles. Probablemente tengan razón. Si de mí dependiera juro que no escribiría así. Me quedaría en silencio, tragándome la bronca a pedazos como un taciturno matemático. Pero, maldita sea, el impulso es más fuerte que la vergüenza. Si otros sucumben a las drogas, a las putas caras o las sectas religiosas para sentirse mejor, yo –mal que mal– tengo que escribir y, por mi natural predisposición al masoquismo, hacerlo público.

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ENCONTRÉ

No he buscado.
Por costumbre si escucho el canto de un pájaro
digo (a nadie) ¡vaya: un pájaro!
O digo ¿de qué color era?
Y el color no tiene en realidad importancia,
sino el espacio en que una inmensa flor sin nombre se mueve,
el espacio lleno de un esplendor sin nombre,
y mis ojos, fijos, sin nombre.

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Un año después pensé que ya era tiempo. Que me merecía una nueva oportunidad. Craso error. El amor entre un hombre y una mujer no es cosa de merecimientos. Menos, todavía, el amor entre dos malos personajes de Nabokov. Ya basta de miel venenosa. Soy patético, sí, patético y looser, y qué. Me quedo más orinado que la puerta de un bar en los Barrios Altos. Y qué. Era la raya que le faltaba a este tigre guerrero. A este perro compañero y carachoso. Solo, triste pero nunca abandonado, porque seré cursi y chapado a la recontra antigua. Seré chico y feo, torpe y asmático, pero piloto de aeroplano soy. Quiero pensar que tengo el poder entre mis manos. Que el que se queda aquí es el tonto que supone que escribiendo este post estará mejor y probablemente sea un poco cierto, el bueno, quien hizo las cosas necesarias. Es lo que quiero pensar. No voy a negar que, en su momento, una chibola me hizo decir "la edad no importa, lo que cuenta es la edad mental" o "lo importante es la madurez". Y aunque no es momento de darme golpes en el pecho, porque no me arrepiento, sí puedo decir: con 20, 21 años, ni más. No contaré los pormenores de esta último capítulo porque no es necesario. Basta con decir que es hora de regresar a la montaña para hibernar.

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SECRETO DE FAMILIA

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soñé con un perro

con un perro desollado

cantaba su cuerpo su cuerpo rojo silbaba

pregunté al otro

al que apaga la luz al carnicero

qué ha sucedido

por qué estamos a oscuras

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es un sueño estás solo

no hay otro

la luz no existe

tú eres el perro tú eres la flor que ladra

afila dulcemente tu lengua

tu dulce negra lengua de cuatro patas

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la piel del hombre se quema en el sueño

arde desaparece la piel humana

sólo la roja pulpa del can es limpia

la verdadera luz habita su legaña

tú eres el perro

tú eres el desollado can de cada noche

sueña contigo mismo y basta

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Huevones del mundo, hermanos de sed, estúpidos míos: tengan cuidado con amanecer meados. No sale a cuenta. Búsquense otro tipo de persona. Alguien más segura de lo que es, lo que quiere y –sobre todo- de lo que quiere con uno. Alguien a quien no le falte sentido del humor pero tampoco sentido común. Que, por favor, no escriba poesía del estilo del cielo cayó un pañuelo, ni sueñe tener su propio programa de TV, ni pegue dibujos de ovnis (¿?) en la portada de su suplemento turístico... Tanto tienes tanto vales, dice la canción... Ustedes dirán eso me pasa por haber salido con alguien bien menor que yo, pero estoy seguro que las diferencias de edad en otros casos no siempre significa lo mismo. Es más, conozco relaciones en las que la edad no parece un impedimento sino un aliciente. Cierto es que más experiencia tengo en fracasos que en triunfos, pero también es cierto que mi buena estrella nunca ha permitido mi debacle total. A veces la impulsividad me ha llevado a sitios insospechados, pero felizmente la razón me ha regresado al lugar del que nunca debí salir. Hay cosas que uno no aprende hasta que las vive.

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MALEVITCH EN SU VENTANA

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hoy me despierta

con su delgado resplandor abstracto la esperanza

la oscuridad del naufragio

se escapa como un gato por la ventana

y alguien se vuelve

sí

alguien vuelve desvelado y sin prisa

con un pequeño rectángulo de eternidad entre las

manos

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Ya deben estar riéndose mucho. Exs y pros. Qué importa... Sólo por hoy dejaré mi blog en paz y, antes de ir a dormir, me dedicaré a mí mismo los tres poemas precedentes. No, no son míos. Qué bueno fuera. Son propiedad de Blanca Varela (¿por qué la dejaste ir, Fernando?), sacados de su libro Valses y otras confesiones... Un regalo de Navidad para este huracán sin ojo que lo gobierne. Supongo que es parte de la puesta en escena.

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La foto: en casa, Punta Negra. Navidad 2008. Re-mirando uno de mis cuadros favoritos: "Atardecer en el Manu".